Ernesto Sabato In Memoriam

El primer poema fue escrito en octubre de 2009. El segundo, a principios de 2008. Como verán, lo acontecido hoy es un hecho que me empezó a doler hace años. Ya en 2008, tenía la costumbre ir a la casa de Sabato y sentarme a leer en las escalinatas del club Defensores de Santos Lugares, que queda justo enfrente. Nunca lo vi, ya estaba muy perjudicado.


EL INSTANTE


Y sucedió que el escritor se nos moría;
a nosotros que crecimos amándolo.
Casi un siglo?
Larga vida de tristezas y obsesiones.
De lágrimas, filosofía y resistencia.
Y haber sufrido la calumnia y el exilio.
La cruel persecución.
Después del juvenil placer de la desdicha.
Después de atiborrar los palimpsestos
de seres que pululan para siempre en mis recuerdos cenagosos.
No sabe ya si es Sabato su nombre o su remedo.
Los ojos dócilmente se le cierran.
La Sombra aletargada en su sigilo
penetra el corazón del impaciente.
Un instante después,
el mundo es un lugar más vil.


YO, ERNESTO SABATO


El escritor, en su
último minuto, se dice:


No voy a llorar hoy, ya lo hice en vida.
Con tanto desconsuelo he padecido
la idea de la ausencia y del olvido,
la idea del silencio en la partida.

No temblaré, lo sé, pues reconforta
pensar que dejaré en los anaqueles
algún libro feliz. Esos papeles
que forman la columna que soporta

mis años? muchos años. Ya no temo
el roce de la hoz que, seductora,
fulgura con el brillo de la aurora.
Cansado, llego al fin, al otro extremo.

Mirando atrás, invoco algunos versos
de Borges, que entendió este sentimiento.
De fondo se oye el cuarto movimiento
de un último Chopin. Los universos

oscuros que labré en mis tres ficciones
se están quedando atrás. Ya queda nada:
los brazos de la Sombra aletargada
se ciernen sobre mí, como prisiones.

Yo he dicho muchas veces que la Muerte
tendría que llevarme con la ayuda
de la guardia civil. Pero, sin duda,
los años debilitan al más fuerte.

Nicolás Ricci

Tristeza, sólo tristeza.




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